SOUVENIRS D’AOÛT

C’était en plein août que le ciel commençait à noircir : neuf heures huit heures… «Les jours raccourcissent» ils te disent.

C’est plein août. Les gens partent. Montréal t’es seule compagne. Tu es seul maintenant.

Pour passer le temps les soirs tu sors avec ceux que tu ne vois pas d’habitude. Sur une terrasse un jour. La bière plein les verres.

Ton regard s’accroche à celui d’une personne que tu ne connais pas encore. Il a quelque chose de particulier comme tous les autres. Dans les rues quand tu marches les autres comme toi tu les regardes. Pour leur beauté. Des fois tu prends le temps de t’asseoir sur un banc. Tu prends une gorgée en dégageant tes yeux. Tu sens encore son visage fixé sur le tien. Tu sens que l’ombre des parasols sous la lune te découpe. Tu te retournes dans ton lit enlèves les couvertures il fait encore chaud. Quelques vagues souvenirs. Tu sens que tu as un peu bu ce soir.

Tu n’arrives pas à t’endormir. Le soleil est paru et tu as mal aux pieds sans le sentir trop. Finalement tu arrives à dormir quelques heures le temps de revenir à ta pleine conscience. Tu te réveilles et c’est août le ciel est déjà sombre. Tu fouilles tes paquets de cigarettes sans en trouver. Tu ne veux pas sortir. On te redonne ton change et ton paquet. Tu le déballes maladroitement et tu jettes les papiers dans une poubelle proche. La marche entre la tabagie et chez toi t’offre parfaitement le temps pour fumer ton tabac. Tu t’arrêtes à mi-chemin. À cette heure et ce moment tu trouves qu’il te fait du bien.

Tu es bien en ce moment tu penses avec un peu d’alcool dans ton sang. Tu déprimes un peu juste assez. Aucun regard. Juste toi. Rien ne te fait envie. Tu as envie d’être encore hier. Sur la terrasse tu commandes un verre. Tu attends quelqu’un. Tu sais que finalement tu finiras la soirée comme hier. Une idée t’obsède. Tu bois ton verre. Un autre moins cher après.

Tu ne te souviens plus vraiment du temps clair que tu as eu le temps de voir. Tu regardes ton alcool avec l’envie de l’accuser quand tu échappes ton bâtonnet de tabac. Ton ami te demande si tu vas bien. Tu allumes ta cigarette avec un sourire commun. Tu dis «oui». Tu oublies de lui demander. Tu penses à la cigarette que tu viens d’échapper. Tu te rappelles que ton ami te parle depuis cinq minutes. Ses propos t’intéressent. Tu ne sais pas vraiment de quoi il parle mais tu aimes bien les sons qu’il prononce. Tu lui parles à nouveau d’hier. Tu lui dis que tu aimes bien ses cheveux comment ils sont placés et son visage. Tu ris un peu lui aussi. Tu te rends compte que tu ne bois plus depuis un moment et commandes un autre verre. Ton ami te regarde. Il t’invite à une soirée. L’autre d’hier va y être.

Tu vas toujours bien. Tu lui dis que tu aimes bien son visage. Qu’il est beau. Il te sourit. Tu lâches ses lèvres un instant dans la ruelle. Tu aimes l’embrasser. Tu recommences. Tu finis ton verre. Tu essaies de ne pas regarder ton reflet dans le métro. Ton habitude.

Tu es à cette fête depuis une heure. Les sons ne font plus que te plaire ils t’habitent et tu ris parfois de cette idée que la voix de ces gens t’enveloppe. L’autre te regarde avec un sourire silencieux quand tu lui en parles. Vous fumez dehors. Tu réalises que tu lui parles depuis une heure. Tu serres ton corps contre le sien. Tu l’embrasses sur la nuque. Vos corps satisfaits sous les couvertures.

Vous êtes depuis une heure à vous regarder de près. Rien ne se passe. La sueur luit sur ton visage et le sien. Ses cheveux sont humides. Vous restez enlacés. C’est une belle nuit tu penses.

Tu t’es fait un café en attendant son réveil. Son appartement est beau et grand. Des briques sur les murs. À midi tu fumes une cigarette sur son balcon. Tu manges un sandwich acheté au coin. Tu t’es refait du café. Tu ne veux pas partir avant son réveil. Tu n’as de toute façon rien à faire aujourd’hui. Tes journées sont peu occupées. Tu vis comme ça. C’est peut-être pour ça que tu es bien tu penses.

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